Alfonso Becerra Álvarez Llorar podrán mis ojos al bajar la cuesta Rutina será la brisa de la fresca mañana Disfrazada estará la esperanza matutina Nadie se dará cuenta de la sigilosa caída Caminaré en el polvo desolado...
Soy un esqueje verde, aislado, arrancado, despreciado, pisado, olvidado, enraizado verde, que se nutre de agua y tierra mojada que respira en el espacio que tiene para volver a nacer...
