Dimas Obregón
Cuando llegué a Madrid con 24 años, en noviembre de 1989, nunca pensé que el puñado que llegamos en ese Antonov de Aeroflot, lo más barato que teníamos para cruzar el charco, éramos, sin saberlo, una avanzadilla del “tsunami” migratorio que cambiaría España las décadas por venir. Está por verse si igualaremos el crujir de placas tectónicas que supuso la invasión visigótica en la península, en el año 415 después de Cristo. (Símil hecho con todas las reservas y matices posibles). Sin embargo, ese es el peso que adquiere nuestra presencia. No solo venimos a limpiar y cambiar pañales, a servir cubatas o poner ladrillos; somos una inmigración transversal, que incluye cuadros profesionales y gente preparada en todas las artes y oficios. Últimamente, también, personas con alto poder adquisitivo, que se las arreglan para inflar todo tipo de burbujas, incluyendo las del barrio de Salamanca. Somos, por poner una cifra, el 14% de la población de la Comunidad de Madrid y creciendo. Esa es la magnitud que no se digiere todavía, no interesa. Otra cosa, por favor, dejad de llamarnos “latinos”, somos HISPANOS. Lo curioso es que, precisamente por serlo, fuimos piezas involuntarias del engranaje de precarización y desigualdad que se montó en la península. Sin saberlo, estábamos encomendados a ejercer de hijos de Atila, de la agenda neoliberal, de la “trituradora de carne”, a la que España se había entregado, con no poco entusiasmo, cuando ingresó al Mercado Común y luego a una Unión Europea en manos de sus antiguos enemigos.
En aquellos años de resaca, por el triunfo del Tío Sam frente a la implosión de la Unión Soviética, era imposible adivinar que, con la caída del muro de Berlín, el mundo se convertiría en el Matrix financiero y político actual. (Nunca hubiera pensado que, luego de ese subidón, vendría el hundimiento actual de Occidente). Ni idea de que lo que pasaba frente a mis bisoños ojos se venía abajo. Ese Madrid que salía de “la Movida”, con la banda sonora de Duncan Dhu, El Último de la Fila, Los Secretos, etc. Oliendo a tabaco y gasolina con plomo por todos lados. Ese casticismo “casposo”, esperpentizado en las películas de Torrente, se desintegraba para dar píe a la España del sueño europeo, con impresionantes infraestructuras, elefantiásicas inversiones extranjeras. Elevación de la calidad de vida, simbolizada por los fastos de la Exposición de Sevilla 92 y las Olimpiadas en Barcelona. España se “europeizó”, murió de éxito las siguientes décadas, dejándose por el camino jirones de soberanía, el grueso de la industria, la agricultura, después la peseta, provocando la ensoñación de la cual nos despertamos ahora, convertidos en un protectorado de Bruselas, en una Florida europea, que vive principalmente del turismo y los servicios. (Sé que a muchos españoles no les gusta, con razón, que alguien que viene de afuera diga cómo los ve. Que sepáis que lo hago con todo el respeto y cariño que puedo).
Visto desde ahora, lo que me parece más alucinante, porque me alude, es la misión de “quintacolumnistas” que, repito, sin saberlo nos tenía reservada la “trituradora de carne”, el mismo engendro que nos expulsó de nuestros países. Luego, solo hubo que seguir el rastro del dinero para acabar en España. Nunca supimos que nuestra presencia MASIVA era, sigue siéndolo, funcional, a la “disolución o sustitución” de la sociedad de acogida. En nuestro caso, al merme, poquito a poquito, por “tierra”, desde “abajo” (nada que ver con los góticos del año 415, que lo hicieron desde arriba y a la luz del día, ¡qué se podía esperar de una elite política y militar!). Jamás me imaginé como un “elemento disolvente”. Es cierto que venía intoxicadísimo por la “leyenda negra”, colando, cada vez que podía, en las conversaciones, de la manera más incisiva, el tema del “oro que se trajo Pizarro”. Más despistado no podía estar, buscando el “American Dream” en Villaverde Alto. Me rechinaba esa “cultura de manada”, ese gregarismo (que ahora añoro); la encontré “asfixiante” para un lobo solitario como yo. Pero “el encontronazo”, con diferencia, me lo propinaron las modositas chicas madrileñas. Ninguna conocía a Héctor Lavoe y no atinaban, salvo alguna que otra, a dar un paso de “salsa” en el Sal Si Puedes de la calle Barco. Una pena.
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